Все падал дождь, докучный хроник, -
в ладони нищих Божий грош,
и между строк осенних хроник
я прочитала: не придешь.
И ты упал на пол-дороге
на этом "не" в моем дворе,
как будто шел не по дороге,
а по Масличной лез горе.
Но, свежевыбритый для счастья,
ввалился, схапал, закружил...
А после я со всем участьем
сводила грязь с продрогших крыл
и штопала сквозные дыры
сомнений - в собственной душе,
твоей любви и силе лиры
Творца, быть может, подшофе
поперепутавшего главы
судеб, начала и концы...
и бродим тропами романов
мы, малодушные чтецы.