Осенью я обещаю тебе перестать прощаться.
И произошедшее не стоит ментоловой сигареты.
К семнадцати мне уже есть куда возвращаться-
Я умею ломаться, любить и рождать сюжеты.
Слишком просто, чтобы не приходить в сознание.
Эпиграф к собственной жизни искренностью не блещет.
Зачем мне зрение, слух или осязание?
Вернее, зачем мне все остальные вещи?
Осенью я буду отвергнута,кажется, каждым днем.
Стоит того, чтобы где-то внутри все переиначить.
К семнадцати можно изящно курить под дождем,
К семнадцати можно еще ничего не значить.
2014