Потомкам

               
Альтернативы нет . Пройдут года
И превратится в пыль моя тетрадь ,
Но если и откроют иногда ,
Пусть добрым словом да помянут мать .
                Чудаковатая , зажатая в себе .
                Стихи  писала от томленья плоти  .
                Безрадостная в жизни и судьбе ,
                Презревшая и золото и шмотья .
И этот дар , зарывшая внутри ,
Писавшая самой себе в отраду . . .
Читающий ! глаза протри –
Я не прошу самой себе награду .
                И если там  , внутри тебя
                Зажжется искорка познанья ; -
                Как отголосок моего огня –
                Мне этого достаточно признанья .