…
Ветер. Слабый ветер. Мысли несутся, как листья, сорвавшиеся с деревьев, увлекаемые стремительным потоком… воздуха… во мрак… Что впереди?.. Солнце, померкшее нашедшими на него тучами… Тучи, бегущие по серому, закапанному дождём, небу… Глоток свежего воздуха вместе с пришедшими каплями дождя… Свежесть… Буря…
Мы – ветер… Ветер, стремящийся вперёд… Ты помнишь, как мы были ветром?.. Ты помнишь эту родовую память, скрытую глубоко в нас, так глубоко, куда не заглядывал никто?.. Ты помнишь?..
Поднятая пыль, стремительно несущаяся в открытое пространство…
Мы – ветер.
Бьющий в лицо, сбивающий с ног, срывающий в ярости крыши с домов, нежно обвевающий кудри прелестной девушки…
Всё это – в нас… Мы – ветер… Возмездие за содеянное, любовь к трепетному и невинному, грусть и печаль одиночества… когда, сидя у полосы прибоя, ты один на один с ветром и простором… и больше никого…
Ты – ветер… Я – ветер… Это – в нас…
Когда на могильных плитах того, кого уже нет с тобой, ты обвеваешь зелёные стебли выросшей травы…
Ты – наедине с вечностью. Со смертью. С одиночеством.
-Здравствуй, - говоришь ты, - я скоро уйду. Как и ты. Мы – ветер…
Колышется белое видение на фоне прибоя. Мечта… Недосягаемая…
Ты её теряешь… Ты теряешь всё… Ты обвеваешь складки её белой полупрозрачной одежды, её бёдра, плечи, руки, волосы, нежно соприкасаясь с нею…
Ты – ветер. Ты – неосязаем, как всё… всё в этом мире…
-Здравствуй, - говоришь ты, и пугаешься своего голоса… и ты исчезаешь…
-Кто ты… Кто ты…- разносит эхо по берегу.
-Наверное, я пришёл в этот мир слишком рано…Он слишком жесток… жесток… жесток… для нас… для ветра…
И звук замирающего голоса, и замолкающее эхо тихого голоса… как из прошлого… или далёкого будущего…
-Этого никогда не будет… Этого никогда не будет, - вторит эхо словам, которым никогда не суждено быть произнесёнными…
Солнечный ветер… Луч… И ты – луч… мгновенный, скользящий. Ты видишь всё в этом мире… Наверное, это когда-то было в другой жизни… Ты помнишь это? Ты был лучом…
Иногда я вспоминаю… Я не хочу помнить измождённые кости Освенцима… страдания и муки… Я бы хотел это забыть… Солнечная вспышка на солнце… Несущийся поток света, яростный и разящий… Вырывающаяся лава из кратера… Ненависть рвётся, вырываясь из узкого жерла… Всепоглощающая ярость… Нету ничего…
Снова ветер… Ветер играет кудрями ребёнка… Ты помнишь это? Ты был ребёнком? Нет, я был ветром…
Знаешь, я бы не хотел помнить о смерти… Мы все были когда-то бессмертными… Ты тоже ведь был ветром… Я помню… Мы все были ветрами или лучами… Видишь, как качается колокольчик на зелёном стебле травы… Я был там… Я заглядывал внутрь колокольчика… Я был там…
Мы – лишь одна-единственная частица света, лёгкая, бездумная, чистая и непорочная… Мы – быстрее ветра… и мы несёмся вперёд… как жестоки люди…
Нам этого не понять… Мы – всего лишь наблюдатели в этом мире…
-Здравствуй… Ты куда?
-Я здесь, рядом. Полетели вперёд.
-Полетели.
-Я – частичка света.
-И я.
-И я.
-И я.
-Знаешь, мне кажется, что всё было…
-И мне тоже…
-Наверное, те, кто писали пророчества, помнили будущее?
-Да, они были лучами.
-Как мы…
-Да, как мы…
Ветер… Ветер… на фоне багрового заходящего солнца… Тихий и спокойный.
-Ты знаешь, что будет завтра?..
-Ага… Ведь мы были лучами…