Что же тебе не пишется и не плачется?
В кого ты такая безмозглая неудачница?
Богу – Богово, говорят, поэту – поэтово.
А ты ведь никто и тебе ничего поэтому.
Что у тебя внутри, окромя молчания?
Что ж ты молчишь по сутулым худым плечам его,
По глазам халцедоновым глубиной с Монтано?
Что же сидишь ты белая, как сметана,
Когда он говорит «Отпусти меня… Сорри, сорри…
Отпусти меня к Кошке моей и морю,
К берегу, бризу, блюзу, варгану, влаге,
К Полечке, Рите, в какой-то китайский лагерь,
В крымские горы (горе без них, подруга).
Отпусти меня, ради Бога, отсюда к югу.
Проросло во мне самое светлое семя из
Гордого горного города Симеиз.
Дом твой уютом полон, глаза – тоской.
Что же, скажи, мне делать с тобой такой?
Отпусти меня с легким сердцем и Божьим стражем».
И опять открывается острая боль со стажем
С этого лета в вечность неиссякаемая.
Не такая вовсе нужна, совсем не такая ему.
Что у тебя здесь есть – родники да реки,
Скверы, квартиры, картины, гранитный Репин.
Работа, кредиты, заботы, субботы, блоги и
Грядущий сентябрь, проблемы кардиологии,
Кофе, в год по строфе, балконная панорама.
Шанти, шанти, милая. Харе Рамо.
Харе Кришна. Харе… Порвутся нити.
Что ты такая неловкая вся, будто бы «извините».
Смотрит в тебя, а внутри всё вздрагивает
Словно после регги его и рагги его.
Смотрит, будто дождь на сырой октябрь.
(Боже, пусть он здесь до зимы хотя бы.
Пусть ему море, горы, тепло душой.
Боже, пускай ему ясно и хорошо.
Отче, пусть станет явью идея его любая).
Плачешь внутри вся, губы лишь улыбая.
Утром он уходит, вроде как, на работу,
Оставляя печаль свою и тебе твою несвободу.
Сначала ты не звонишь ему, держа дистанцию,
Потом полгода ходишь на автостанцию.
Куришь и куришь, беспомощно ожидая,
Волю в себе храня, словно дочь джедая.
Помнишь, как шаг его мерен ходьбой по городу.
Как улыбается, щурится, носит бороду.
Как он внутри стихи, а снаружи проза.
Как он кайфует, куря свои папиросы.
Как он весь музыка, песня и свет, и сила.
Как ты у Бога о нем целый век просила.
Смотришь с балкона на небо, на звезды. ЗА полночь.
Тужат, скучают сухие твои глаза по нем.
Он однажды звонит,
говорит: «У меня здесь жена и дом.
Волны шумят, никаких тебе поездов.
Ничьих, кроме наших следов, никаких автострад.
Во дворе у меня инжиры и виноград.
Больше, чем сын, я не видел другой награды.
Вспомнил тебя и, надеюсь, мы оба рады.
Связь обрывается, земля под тобой раскачивается.
Очевидно, что это он для тебя заканчивается…
Небо становится белым дымом, вокруг вращается.
Чувствуешь, как твой Бог в тебе прекращается…
И тогда остаются лишь даты, мгновенья, случаи...
В кого ты такая несчастливая, невезучая?
Богу – Богово, говорят, поэту – поэтово.
Набирай в себя слов и пиши про него поэтому.