Смотреть на мир сквозь треснувшую призму
И безразлично рассуждать, что лучше –
Молчать, искать, бороться, верить в случай?
Летят во тьму, как скомканные письма,
Сентябрьские растрёпанные тучи.
Раскачивает ветер стебли истин…
Течёт, клубится небо цвета сажи...
И каждый вечер что ни сон, то вещий.
Всего лишь год – как изменились вещи,
Слова, поступки, лица и пейзажи.
Как трудно на просушку память вешать,
Как дорога вчерашняя пропажа.
Как глупо ждать, что в ночь реальность канет.
Как призрачно судьбы мелькают спицы.
Как больно и нелепо становиться
Травой, водой, листвой, холодным камнем.
Рассеянным дождём, осенней птицей,
Немым письмом у вечности в кармане.