Не о любви, тем более в стихах,
о крепком чае и пушистом пледе,
который сном и вечностью пропах,
когда октябрь кончается и ветер
свистит, срывая с ветки ржавый лист, -
я вспоминаю, разом обессилев,
и чувствую в груди такой же свист,
как будто время, проходя навылет,
пытается искоренить меня:
в отверстии грудном маячит мрачный
уставший город - арки, тополя,
я становлюсь всё призрачней, прозрачней.