Тропинкой соснового бора,
Средь белых мерцающих мхов,
Домой поспешает Федора,
С корзиною, полной грибов.
Споткнётся, себя поругает
За то, что «попала в болесть»,
За то, что грибы собирает,
А дома их некому есть…
Но утром проснётся до свету
И – в бор, в полумраке рябом.
- Хоть голоду, Господи, нету,
Однако, вернее с грибом.
Фотография В. Мухина