Как молод и юн мой французский синьор,
Но плесень тщеславия губит простор,
Иссушит глубины, прохладу потока.
В глазах его пустошь за маской порока.
Французский синьор, мне достаточно слов,
В служении телу ваш храм и ваш кров.
В невинных раздумьях моих очевидно,
Что в вас уж давно затаилась бесстыдно
Желаете вскупорить сердца вино
Годами во мне, что храню для того,
Чьих глаз цвета станут мне горы на юге.
А вы разольете его в жертву вьюге.
Уйдите, синьоре, печать слишком ценна,
Как крови сургуч умирает мгновенно.
И все же вы в силах загладить вину
Придавши крепленость беседой вину.
2014