И куда сбежишь-то тут? Никуда-то.
Осень в этот раз начинает круто.
Я сбегаю скурвившимся солдатом,
Смуглым мальчиком с неспокойного Хасавюрта.
Эта осень сразу вычислит теплокровных:
Кто под бьянкой корчится на диване,
Кто сжигает вещдоки в бездушных домнах,
Кто профукал свой покер на одевание.
Здесь озноб безотчетный, осенний, древний.
Осень выцепит первых, дающих повод,
Бедолаг, что не пишут стихотворений.
Но какое мне дело до них? Никакого.