* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Моим стихам так далеко до вин...
Но я сама - сама тому виною,
Что в них сегодня больше от картин,
От живописи, так любимой мною -
От юности беспечной - до седин...
Ах, жизнь! Ты коротка...ты коротка!
Как мало времени нам отпустили боги!
Сама за кистью тянется рука...
Но ей на смену карандашик строгий...
И вот - бежит за строчкою строка...
А за окном пейзаж убогий:
Унылый лес и мокрые стога...
Набрякли тучи влажной акварелью,
И сад усыпан золотой метелью,
Но золото чернеет... а пока
Рисует дождь картину, в два штриха -
Я тихо подвожу итоги...
23.09.2014.