Да сынок, я становлюсь болтливым -
Тянет в прозу, а выходит стих...
Нынче чаще скепсиса приливы
Прячутся в извилинах моих.
Прячутся, как маленькие дети,
В искреннем желании найтись,
Чтобы я их поскорей заметил...
Да и мне без них не обойтись.
Мне от них не спрятаться, не скрыться,
Не задобрить их и не прогнать:
Стоит только в прошлое зарыться -
Сразу начинают досаждать.
Я стыжусь, я мучаюсь и каюсь,
Чувствуя, что я уже не тот:
О сомненья чаще спотыкаюсь,
Подбивая пораженьям счёт.
Сколько мной проиграно баталий,
Даже неприятно вспоминать,
А, кабы сомнения б напали,
Можно было б и не начинать.
Жил бы поживал на этом свете,
Кукиш, как курок, в уме взведя,
Зная точно, кто тебя приветит,
А кому потворствовать нельзя.
Да и ценность собственной персоны
Можно взвесить на других весах,
И не бить дурацкие поклоны
Перед теми, для кого ты - прах...
Можно было б выйти без увечий
Из "благожелательной" среды,
Обнаружив дух противоречий,
Или равнодушия следы.
Так всегда, не знающий сомнений,
Лезет, как букашка, на огонь,
Под мотив фальшивых песнопений,
Под чужую, сладкую гармонь.
Скепсис - это горькое лекарство
От житейских каверз и невзгод,
Семьи бережёт и государства
И «лапшу» навешать не даёт.