она садится за стол, надевает маску - маску влюбленного рыцаря и поэта, -
устало смывает с лица пестро-бабью краску, из бабьего оставляя себе лишь лето,
от нежного до больного плетет узор, чтоб с почестями вручить той прекрасной Даме,
которую разглядела в себе самой. сама и воспела бичующими словами
она знает все, что можно, чего нельзя - что в сердце, что "в молоко", что слегка (навылет),
и будучи женщиной, верит еще в слова. и знает, как написать, чтобы бабы выли.
"цепляет сильнее, чем самый больной роман!" - летают во все концы ссылки или тексты,
поистине необхватный, живой талант - лепить женские слова из мужского теста
"не спать с тобой по ночам" - и бросает в дрожь, и гладишь строку, потому что уже родная
и где здесь поэт, где герой - уж не разберешь, да в общем-то, и не надо. живи, читая,
она продолжает стрелять чувствами в упор, как будто бы возместить то, что ей не пишут;
а девочка-зритель, сжигая весь свой задор, того, кто напишет так же, все ждет и ищет
да хоть ты переверни все стихи вверх дном, сейчас только женщины пишут, цепляя душу:
и "он", и "она" - два начала сошлись в одном, и может быть, для кого-то так даже лучше.
пиши, дорогая, за тех, кто не хочет сам, кто жаждет прослыть самцом, а не юным Каем -
пусть пишут они о том, как глотать коньяк. в любовь мы тут сами как-нибудь поиграем.
// Коту Басё http://www.stihi.ru/avtor/cotbace
[всех оказавшихся здесь мужчин прошу понять (и простить). мужчины, которые пишут (в том числе и о любви) хорошо и живо, есть. но на это стихотворение меня вдохновила женщина. и оно потребовало именно таких слов.]