"Нет, весь я не умру" А.Пушкин
"Осталось недорешено
Всё то, что он недорешил" В.Высоцкий
Что? Памятник себе? Из музыки? Из слов?
От смерти утаить хоть часть её добычи!
Попрятать среди дел, мелодий и стихов,
зашифровать в кодах искусств былую личность?
Пусть тлен давно сожрет, и губы и глаза,
и больше не дарить, и не вкушать им нежность,
но будут говорить, быть может, голоса
когда-то живших чувств в искусстве?
Бегство в вечность
из камеры могил, из склепов скудных лет
отмеренных на то, чтоб как-то закрепиться,
во времени скалу души последний свет,
как крюк навек забить...
В забвение не свалиться,
над пропастью держась: страховка сплетена
из красок, слов иль нот...
А вдруг, за эти нити
нас выдернут на миг из тьмы небытия
сердца тех, в ком живет дух наших же открытий?
Поняв, поймают связь, услышат, словно мы
опять заговорим, как будто так же живы,
когда произнесут они слова любви
почти совсем как мы, когда живя, любили!
От тлена уберечь так хочется себя,
что верим в силу слов, и в магию мелодий,
и в волшебство картин и в мудрость книг...
Но зря:
в искусстве лишь себя живущие находят.
Они не возродят чужих, пусть дивных чувств,
им не идти путём, что нами был не кончен.
Они возьмут своё из наших всех искусств,
и так же отдадут всё это вечной ночи.