Вечер сиреневый, свежий лимонный ветер, лаймовый сад, густые кусты жасмина.
Хочется сказок? Я знаю много: о снах, о лете, о сладкой боли, о жидкой крови в тонах кармина, о городах, занесённых пеплом, как будто снегом - белым в тени, переливчатым в солнца свете, слушающим, как течёт по узким улочкам нега, как замирает время, когда вспоминает о смерти.
Кто вспоминает о смерти, кто вспоминает море,
кто собирает сказки, прячет в тяжёлых книгах,
чтобы не улетели, чтобы не убежали,
чтоб не уплыли в лодке долго, за лигой лига,
тянется речка лентой, стелется речка вьюгой,
воет бегущим зверем, в омутах злых таится.
Станешь моей любовью? Будешь мне верным другом?
Сделаешься мне смертью, скрипнувшей половицей,
ядом в моём бокале, светом в моей ладони,
всем, чем угодно, ловко переменяя маски.
Через янтарь заката белые мчатся кони,
прямо к обрыву в бездну, где завершится сказка.
Нет, я не знаю добрых, они - обман, наваждение, ложь. И завёрнутая в органзу золотую, каждая добрая сказка таит в себе откровение, веретено или зеркало, разбитое в мелочь злую. Хочется сказок? Я много знаю: о снегопаде, о невозвратной дороге, ведущей в пропасть и тьму.
Станешь моей любовью?
Вот мой последний вечер.
Поутру выйду в туман и тебя с собою возьму.
26 августа 2014