Нет, нет, совсем я не писатель…
И не шотландских я кровей…
Простой российский обыватель,
С Украйны, родины моей…
Но то, что яростно вскипело,
Внутри меня пробудит Дух!..
Под силой ЯРО-сти не смею
Стихом своим не взрезать слух!..
Пусть начал я немногим позже
И позже жизнь моя пройдёт, -
Меня «прокрустовое» ложе
Своею тягой не прижмёт!..
«Душою» русской не изгажен,
Надеюсь я на то, чтоб впредь
Лишь Русский Дух нам путь укажет,
Куда идти, о ком болеть!..
Болеть нутром, светить как Солнце,
Что жизнь все нашим подарило!
Футуристичный Маяковский –
Тот знал гвоздей Ярилы силу…
Поэт в России – это бремя
Потяжелей, чем царь библейский…
Того - распяли. Мы же – семя
Волхвов славянских, коим тесно
В бараньем стаде у попов…
Которых присно повсеместно
Живьём сжигали как врагов…
Вот я пред вами… Дальний правнук
Бояна, Велеса, ДаждьБога…
Неужто я скрываю Правду
И вас сбиваю я с дороги?..
Нет… Просто слово старше «бога»,
И слово то – не значит «бог»…
А стоит слово то потрогать –
И Правда встанет между строк!..
Взовьётся стягом, свечкой вспыхнет
И разольётся по стезям!..
И в этой вьюге, в этом вихре
Пропасть уже никак нельзя!..
Лишь Солнцем ярым вдохновлённый
Пройдёт по правильной тропе…
Не «сотворённый», а – рождённый!...
Подвластный только лишь себе!..