Я знаю, ты с ним говоришь
бессонно-сквозными ночами,
с терпением близких встречая
похмельную бледность зари.
О том, что листки календарь
роняет, и память о лете
поймает серебрянной сетью
холодный красавец сентябрь.
О том, что напрасно мы ждём,
и чуда уже не случится,
и новая будет страница
заполнена старым враньём.
О том, что намучившись всласть,
хороним мы все, что нам мило,
и вновь оскверненной могилы
целуем раскрытую пасть...
И хочется просто уйти,
не хлопнув в истерике дверью,
забыв про долги и потери,
оставив дожди позади...
Ты с ним говоришь. Я готов
смириться. Но мне не хватает
его обнаженных, усталых,
до крови обветренных слов...