Пыль серая, у обочины, не всегда легче ветра.
Дождь вобьет ее множеством молотков,
Спрессует в серый монолит.
Листья сыплются, словно с неба,
Падают, чернеют, покрываясь множеством пятен гнили,
Сливающимися в единый силуэт душистого листа.
Красным всполохом лист клёна, словно пятно краски или искрящаяся смальта,
Так убыточен в природной феерии разложения, будучи еще живым.
В памяти ясен ствол, держащий его высоко, над крышами,
Так что вся плоскость вокруг раскрывается.
Своим падением он вызывает восторг детей.
Момент умирания становится апофеозом жизни.
Частность приобретает великую значимость, цепляя
умиленные улыбки.
Легкое скольжение руки ласкает осень.