Уходит лето. И не в первый раз.
И догонять не хочется…
Обидно:
и жизнь не мирная. И осень началась,
а у нее на нас такие виды,
что в страшном сне – и то не каждый день,
перекрестись да сплюнь –
авось поможет –
когда мозги у мира набекрень,
сподручнее всего «Спаси нас, Боже!».
Слова уходят. Нет, верней, их смысл.
Пустая шелуха - она повсюду.
И в этой пустоте искать взялись -
Кто пятую колонну, кто – Иуду.
Найдут и рады. И кричат «Ату!»
Взаимно истребляясь. Но ликуя…
А я планету выбрала не ту.
И жизнь себе хотела не такую.
Уходит жизнь… осталось-то чуть-чуть,
Кусочек осени, три самых важных слова.
Но знаешь – может быть когда-нибудь
Все будет по-другому. По-другому…