Наша осень пишет письма Маю,
Эти письма кто-то ждёт – не ты ль?
То построит зАмок, то сломает,
Развивая почерк свой и стиль.
Солнце будто к осени побрили,
Чтоб лучей касаться не могли.
Ночью - трёмся чашечками лилий,
Утром - ветром дуем на угли.
Бродит боль с лицом энтузиаста,
Но не делит что-то пополам...
В наши души проникает часто,
Рассыпая холод по углам.
Мы уже не ищем разногласий,
Только ветер с запахом свинца,
Задираясь к веткам желтоглазым,
Целый день танцует: Оца-ца!