Чествертинка листа
Тихо, мерно, чуть слышно шуршит.
Засыпают глаза.
Ночь. Четыре часа. Дождь в окошко стучит.
Трудно думать сейчас.
Шарик мерно чернила берёт.
Ночь темна, пятый час.
Стук стекла колыбель мне поёт.
Мыслей нет, чувства нет,
Я устал, и шумит голова.
Лезет в голову всякий бред,
Я пишу эти слова.
Я пишу это всё из себя,
Всё что лезет во мне из глубин.
Всё кипевшее давя, скрипя
Вывожу на листок. Без слабин,
Не жалея, себя я корю
За ошибки, за злость, за любовь,
Пишу то, что я не ценю
То, что жизнь подарила мне вновь.
За страдания, за страшную муку,
За предательство, месть, за обман,
Что не вовремя подал я руку
Сам себе, за то что болван!
Что себе придумывал мысли,
Что себе положил сам венец.
Написал, что жил я без смысла,
Написал, что жил как глупец.
Написал в чём был я подлец,
Написал в чём был я нечист!
Остановка... нет, не конец,
Просто кончился лист...
Дождь прошёл, шесть пятнадцать утра.
Не хватило чуть-чуть для себя
Две страницы четвертинки листа,
Чтобы жизнь была снова чиста...