Был август,
он кровил и многоточил,
густел в сентябрь, выжженный по краю.
Перебирая чёток дни и ночи,
друг друга мы по каплям собирали,
рисуя звёзд лучистые отростки
на спинах цвета мёда и корицы.
Был август.
И всё было очень просто -
так просто, что уже не повторится
вот эта лёгкость, там, за подреберьем,
и эта пьяность переспевших вишен...
Мы всё успели, слышишь?
Мы успели.
И каждый в свой/чужой сентябрь вышел,
но где-то там - под горлом ли, чуть глубже -
остался август, рваный и кровавый,
целуя мне распахнутую душу,
как ни один сентябрь не целовал; и
я буду слышать - осязать почти что -
его шаги в тиши уснувших комнат.
Любви святой и спелой причастившись,
я буду помнить, август.
Буду помнить.
17.09.14