Переродясь на дню раз в двадцать пятый,
ломаю ногти, примеряю взгляды.
Широкое пальто торчит в плечах;
укрыта им я - им же и распята,
дочь непутёвая уездного врача.
...ответь мне, мама, мало жить - не грех?
Допустим, грех, но...весело и лихо -
так, как сгорает в Новый год шутиха?
Так, что один знакомый имярек,
увидев мя, перекрестился тихо?
Уже не та я, мам - совсем не та;
гораздо хуже - вряд ли стану этой.
(В моих глазах состаренное лето
сегодня поскользнулось и с моста
упало в реку.
Этого в газетах
ты не прочтёшь. И это красота).
Осталась осень - флейта и гобой;
святая дева вечного вокзала...
Ты знаешь, мама, я чуть-чуть устала -
немножечко устала быть собой.
Как там, у Веры? - Перестиховала.
Перелюбила. Как любой другой.
Нет, не жалей. Вполне сойдёт и так:
плечом к плечу, без слёз и многоточий.
Ты знаешь, мам, ведь я могла летать -
до той любви - и до того моста.
Смешная у тебя случилась дочка...
04.12.12