ПУШКИН
Беспечный гений величавый
С кудрявой чёрной головой…
В своём потёртом сюртуке
Шагает Пушкин торопливо.
Трость чёрная в его руке.
Он улыбается игриво.
Он по дороге сочиняет.
В восторге он – глаза сияют.
Доволен очень он собой
И рифмой точною одной.
Куда, к кому сейчас пойти?
Быть может, Дельвига проведать?
Иль к Вяземскому отобедать?
К нему совсем так по пути.
Блестит Нева, и фонари
Ему дорогу освещают.
И Пушкин про себя ругает
Дорогу, камни и пари.
И запоздалая тревога
О необдуманном пари…
На карту он поставил много…
Всё это радость омрачает
От рифм весёлых и простых…