Я пишу суховато, уныло и пошло.
И темы банальные очень люблю.
Ведь люди смакуют обыденность сочно,
Горячую им подавайте стряпню.
Все тексты написаны, буквы изложены,
И каждый поэт повторяет слова.
Пускай по-другому они были сложены,
На поле расти будет та же трава.
Мы можем её разукрасить гуашью,
Подрезать, а где то чуток сократить.
Изрезать на клочья и выложить фальшью,
А можем и вовсе весь смысл убить.
Талант же поэта из этих лохмотий
И с помощью дара, что свыше идёт.
Не сделать подобие чьих-нибудь копий,
Ведь мысли других он себе не крадет.
Он автор, а это другое призванье;
В его голове нет коварной нужды.
Он чувствует мысль и строчек дыханье,
И он не виновен, когда вы слепы.
Талант или дар - нам время покажет,
А я же склоняюсь не к этим словам.
Немало поэтов под травушку сляжет,
Но вам не понять, бессердечным глупцам.