Не утолить душевных ран
И не узнать родимых улиц,
Зашли покушать в ресторан:
Не завезли сегодня устриц...
Одна паршивая овца
Своим блеянием достала:
- Мы погибаем, господа,
Уж очень голодно здесь стало.
Писатель, бард и иже с ним
В тоске о Западе мечтают,
Без устриц как-то скучно им,
Фрондеры наши голодают...
Все ходят хмурою толпой,
Ночами устрица им снится,
Не перейти им Рубикон,
С народом Родины не слиться.