Пусть строгость линий Петербурга
Как сон удачный Демиурга.
Фонтаны же Петродворца -
Смешные, детские затеи,
Усталость, под глазами тени,
Глазурный пряник из ларца.
Оставь судьбу, сюда входящий,
Пускай она, как Аргус зрящий,
Тебя не видит средь куртин,
Потерян на дорожках светлых,
Между фигур свинцовых, медных,
Ты в жар игрушечных долин
Нисходишь, не обретши память,
Но что-то будет душу ранить.
И то лицо ты видел где?
Как будто кто-то был, но скрылся.
Вот луч, слепя, смеясь, явился,
И солнце блещет на воде.
Тебе дано вот так, у входа,
Бродить давно, не зная брода,
С надеждой слушать стук колес,
Гулять у пышного фасада,
Смотреть расцвет столетний сада.
Но Хронос жизнь уже унес,
Ту, что была мила так сердцу,
Всегда что скрыто иноверцу.
Зачем теперь узнать дано -
И винтовых скрипенье лестниц,
И статуй взгляд - крылатых вестниц,
Все в дремный сон погружено?
И, как проснувшийся внезапно,
Дрожит от лихорадки, внятно
Не понимая, знает сам,
Что болен будет непременно,
Отравлен этой явью тленной,
Что прах запекшимся устам,
Так ты, поняв, что нет возврата,
Где ветхо на ограде злато
Осенних тепленьких лучей,
Уйдешь в открытые ворота.
И тут внезапно лопнет нота,
Прощальный вдруг привет ничей.