Когда на мир незло набросит осень
золототканый плащ от Барбароссы
и зашуршит молитвенно листва,
в него внесу я новые слова.
Тебе они, а не ещё кому-то
назначены… не страх перед Малютой
меня заставит их вписать в тетрадь,
мне просто больше нечего сказать.
Я потерял дар слова, дорогая,
мне кажется, что ты идёшь, нагая,
к седому Барбароссе, не ко мне,
застывшему в немом осеннем сне...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»