Знаешь, вечер тянется в сентябре,
словно в детстве сжёванный "буббль гум",
в нём ни слова правды о жизни нет,
вот сейчас пишу, а по-правде - лгу.
Лгу про всё, про чудный осенний лес -
уж лет пять, как след мой в лесу простыл,
в одиночку - страшно, с подружкой - бес -
компромиссно взорваны все мосты.
Интересно знать, отчего так вдруг?
У судьбы всегда в мышеловке сыр.
Я скажу тебе: всех моих подруг
заменил давно повзрослевший сын.
Это - крест на розе моих ветров,
это - гнев и милость в штормах норд-ост,
но душа к душе, и к нутру нутро,
а любовь и боль - в пуповинный рост.
Это - проэдипово колдовство,
с каждым днём сильней пуповинный тяж,
вектор одиночества - статус-кво,
кладезь одиночества - камуфляж.
Сколько отпускала! Им несть числа,
городам его и дорогам... Бо,
пуповинный узел добра и зла
разруби для мальчика моего.
Он уже вполне оперился сам,
он готов крест несть из своих свобод,
раздувай, натягивай паруса,
обо мне не спрашивай, я - не в счёт.