мир твой темен и мрачен,
замкнут и пуст.
в нем не то что искры огня -
сигарета чужая гаснет.
вдалеке догорает последний мост.
пир во время чумы,
но тебя уже не позвали
на этот праздник.
жизнь - давно не фруктовый кефир,
а паленая водка с колой.
засыпая перед рассветом,
не дождаться первых лучей.
синяки под глазами.
и с похмельной головной болью
ты гоняешь по кругу мысль,
что мир твой - давно ничей.
бесконечный дождь
никогда не проходит мимо.
ты не сможешь ни переждать его,
ни спастись,
когда этот поток
пройдет сквозь тебя насквозь и
смоет к чертовой матери
все видимые пути.
этот дождь не закончится,
не надейся.
он берет начало где-то внутри.
не бывает так просто -
find and replace it.
в каждой стерильной комнате
скальпель -
теперь бери
и своими руками
режь и сшивай обратно,
ставь заплаты
на месте открытых ран.
и еще.
look, твою мать, around:
в этом мире
на этом месте у всех дыра!
и вопрос только в том,
оставлять ли ее дуршлагом
из следов от свинцовых капель
по девять грамм
или, жмурясь от боли,
все-таки шаг за шагом,
по частям собираясь
идти туда,
где в тебе собираются эти тучи.
time to meet the changes,
mo meet the future -
столько встреч случиться
может,
ты не поверишь.
у тебя теперь в артерии под ключицей
бьется разница между
"так легче" и "будет лучше".
чувствуешь?
surgery.
хирургия.