Гуляя тротуаром изголовий,
Цепляю стеллажи надгробных книг.
Герой одной застыл на полуслове,
А кто-то стал во сне другим из них.
Усопшими не ценятся скульптуры,
Узоры эпитафий на холмах.
Ни траур, ни костюмы от-кутюр и
Абзацы девяностого псалма.
* * *
Качаются повислые берёзы,
Рыдая, обронившие листву.
Теперь они таинственны, серьёзны
От первого к последнему кресту.
Ветвями нацарапаны портреты
Покойных, чьи досье сданы в архив.
Увы, не обозреть мне даже трети
Из библий наилучших и плохих.
* * *
Какими были сутки перед датой?
Кто груши, улыбаясь, рвал в саду?
На койке госпитальной кто распята?
Кто загодя предчувствовал беду?
До выселок небесных уготован
И мне, конечно, трап или тоннель
Перстами покровителя святого?
Четвёркой ли осёдланных коней?
* * *
Скрывая полномочия ответить,
Оркестр оттрубил последний туш.
Когда-нибудь на Том зачтутся свете
Попытки знать иную красоту.
За зеркалом - сверхтемп цивилизаций.
Гуляю по некрополю пешком.
Не в новь и там, и тут мне приближаться
К обёрнутым бездушия мешком.
/ 2014 /