А за окном очередная осень…
Желтеют листья. Бесконечный дождь идет.
Она уже привыкла и не просит…
И ничего от этой осени не ждет.
Она спешит... Она не успевает…
Ей просто некогда и думать, и грустить!
И только осенью предательски всплывает
Все то, о чем она пытается забыть.
О чем пытается не вспоминать ночами,
Что приняла. Чего уже не изменить…
Что было полностью другим в своем начале,
Что невозможно ни вернуть, ни повторить…
Чем даже не с кем просто поделиться –
Всем просто будет все равно и наплевать.
Она отчаянно пытается смириться…
Не думать. Не хотеть. Не вспоминать.
А мир вокруг большой и равнодушный.
В его масштабах ее горести – пустяк…
А ей так хочется быть для кого-то нужной…
Не для удобства, не для пользы – просто так.
Ей просто хочется быть для кого-то смыслом,
Ради которого захочет кто-то жить…
Быть в чьем-то сердце, в чьих-то чувствах, в чьих-то мыслях…
Без прикладного назначенья. Просто быть.
Быть просто той, о ком переживают,
Когда случается с работы опоздать.
Кого без просьбы одеялом накрывают,
Чтобы теплее у окошка было спать…
Быть даже той, кого слегка ревнуют,
Когда с помадой и на каблуках…
И от души, не по инерции, целуют
Не уходя… не приходя… а просто так…
А за окном очередная осень…
Так день за днем. И так за годом год…
Она уже привыкла и не просит…
И ничего от этой осени не ждет.