У излучины, где берег крутой
Держат корни вросшей в землю рукой,
На берёзке старый филин сидит,
На удачу ворожбу ворожит.
Ворожит он в поле в пояс хлеба
И на пасеках густые меда,
Рыбы столько, что и невпроворот…
Только что же у меня не клюёт?
Битый час сижу на воду смотрю -
Не клюёт! И я несчастный скорблю.
Мысли гадкие сидят в голове –
Я бы филина спалил на огне!
Это всё его прямая вина,
Что удача невзлюбила меня,
Что в колёсах моих палок бурьян,
И что восемь дней в неделю я пьян!
А вот кабы эту птицу спалить,
Я совсем тогда иначе стал жить!
Я бы гоголем лихим по Тверской,
Иль в карете расписной по Ямской!
Это птица всё, исчадие зла!
Палкой что ль её согнать с помела?
…Но за палкой – это к лесу идти…
Леший с ней! Мне это не по пути!
16 сентября 2014 г.