Грохочут тяжко редкие трамваи,
Темнеет рано, в окнах горит свет,
Иду со смены выжатый, усталый,
Бурчу на жизнь, как старый дряхлый дед.
Гуляет ветер, дико пляшут тени,
Ну, вот и дом, и мой родной подъезд,
И бесконечными мне кажутся ступени,
А лестничный пролет как Эверест...
Открою двери собственным ключом,
Застыну пораженный, на пороге,
Встречаешь обнаженная с борщом,
И млеют у меня от счастья ноги.
С чего начать, с борща – остынешь ты,
С тебя, так ведь остынет угощение,
Я столбенею от такой вот красоты,
В мозгу раскол, раздор и раздвоение:
Какое сейчас чувство посильней?
Зов плоти или может всё же голод?
Ты нежно скажешь – «Ну же, не робей!»
А сердце бьется, как на кузне тяжкий молот…