Кем быть — не для меня стоял вопрос,
я рос — в эпоху папирос,
худых галош,
цветущего вождизма,
картофельным побегом мутным рос,
и не дождался от Хрущева коммунизма.
Дворянский сын, бродячий пес,
таился от России бессердечной,
и об одном мечтал: пока не оглушат, —
найти
в минуте жизни быстротечной —
мгновение бесстрашных лягушат,
и быть – поэтом,
быть звездой в пруду беспечной,
быть сваей, сторожащей донный хлад,
быть ветерком, уснувшим под мостом забытым,
и лечь как в гроб
в разбитое корыто,
на берегу пустом
под теплый снегопад.