Вдохновение, словно дыхание – оба тихи.
Над постелью застыло неслышное месиво песен.
Я смотрю на тебя, и во мне зацветают стихи,
Словно сердце легло в неизбежную красную плесень.
Ты прекрасно, мгновение, стань превращенным в мезгу!
Веки щёлкают. Где-то в мозгу появляется фото,
И твоя фотокарточка тает осколком в мозгу,
И внутри восхищенно смеётся поверженный кто-то.
Посвящённой в туманную тайну, причастной к тебе,
Я слежу за твоим чутким сном, вот натура-то песья.
А над нами вовсю плодоносит игла Кок-Тюбе,
И во мне поднялись благодарного хлеба колосья.
Пожирая твой сон мимолетный, картину картин,
Нитью красной ползёт ужасающий кинговский байрум.
Я любуюсь тобой, извини, как цикличный кретин,
О твоем сне Дали не писал и возвышенный Байрон
Ни строки за тебя не отдал бы, а Данте в свой ад
Не пустил бы – по кругу на палец придётся, пропащий.
Я смотрю на тебя, отсекая дорогу назад:
Ты откроешь глаза, я сыграю торжественно в ящик.