В этих окнах во двор,
где жила моя мама,
где давно для меня
никого уже нет,
в этих окнах во двор,
под филеночкой самой,
уж давно для меня
кем-то выключен свет.
Я сюда прихожу,
в этот дом двухэтажный,
словно что-то ищу,
или вижу кого.
Словно сердце мое
вопрошает о важном,
у себя самого,
для себя самого.
Видно так повелось,
так устроены люди -
для себя самого
не бываешь под стать -
и желая того,
чего больше не будет,
не желаешь терять,
не желаешь терять.
За высокий забор,
за кладбищенский мрамор,
всё иду и иду,
всё вослед да вослед,
к этим окнам во двор,
где жила моя мама,
а теперь никого,
никого уже нет.