В забытом парке старый клен желтеет,
На листьях золотых, остатки лета.
И солнца луч, который тихо греет,
Кусочки дарит дымчатого света.
А парк усыпан, жемчугом рассвета,
Тропинки серые украшены листвой.
По ним бредет усталый друг поэта -
- Старик седой, болтая сам с собой.
В руках он держит томик Окуджавы,
По Пушкину, скорбит его душа.
И он писал, и тоже жаждал славы,
К вершине пробиваясь не спеша.
Его стихи теперь покрыты пылью,
Другие времена, другой настрой.
Читатели смешали сказку, с былью,
Зарыв таланты и сплавив на постой.
Бредет старик, предвестник давней грусти,
Он скорбный вид, несет перед собой.
Его грехи, пусть праведник отпустит,
И с миром пусть отпустит на покой.