Сдохло небо заточенное под сто грамм.
Я прощаюсь на облаке.
Я её не отдам!
Весна лопнула чёрным на зелёной стене.
Почему-то вдруг вспомнился Грибоедовский мне.
Как бродил вдоль него часами и жизнями.
Нету здесь никого, мысли кружатся листьями.
По воде лёгким ветром проносится облако,
Как же здесь хорошооо... Тень замёрзшего дворника
Машет палкой под аркой, скрипит папиросой.
На Васильевском, значит, бухают матросы.
Проститутки кудрявые пудрят носики белым.
Хорошо быть везде красивым и смелым!
Я иду по камням, где бухал некто Пушкин,
Где Есенин с гармошкой горланил частушки.
Мне без разницы Север в какой стороне —
Я поэт и катаюсь на облаке.