Ретро

Мы уже почти что ретро,
чёрно-белое кино...
Ах ты, времечко-корректор
миражей и вещих снов,
ах ты, век мой-вышибала,-
не подаришь и врагу:
выше крыши всем забаллил
в это сАмо не могу.
Ах вы, малые приметы
дней, зафотканных давно:
к мавзолею километры,
всяк генсек больным-больной
(бывший - козлик отпущенья,
ну, а нынешний всесвят - 
чудеса и превращенья 
наше прошлое, как грят);
то ль шутихи, то ль программы,
амплуа - народ-простак,
в одни руки - килограммик,
разливай - и всё ништяк,
солнцедаровы чернила
на "картошке" в сентябре,
предчернобылье фонило,
бронзовел помпейский бренд:
за гагаринской улыбкой
десантирован Афган -
сколько мальчиков (молитесь!)
полегли в тот Зурбаган,
сколько душ страна зевнула,
вышедших из-за реки,
скольких снова обманула,
и себя порвав в куски.
С подоконников Высоцкий
магаданил про Париж,
ставки шли в районе сотки,
с четверга в столовках fish
экономику держала,
что, пуская пузыри,
всех давно взяла за жабры,
с чем и вляпалась во free-
dom не дом, иное время,
но всё то же дежавю -
пусть ковбои лезут в стремя,
а нам нахчих то ревю.
Друг другА стихи в инете
чтим, вычитывая вскользь -
старо всё на этом свете,
мир грызёт иную кость.
Бросив нищенке-культуре
грошик, слеп ведёт глухих -
ну кому, скажи, "в натуре"
нахренужны те стихи?
Ах ты, племя моё, племя
из последних могикан.
Быть поэтом - жить во время
не своё: зачёт - в веках...
А ведь было время оно:
жёг сердца немых глагол,
собирая стадионы
на стихи, как на футбол;
как-то верили не в злато -
в голубые города
(хоть поддатость и пи*датость
были вечными всегда).
Впрочем, редьки хрен не слаще...
Жизни сюр и реализм -
это... как бы... это вАаще
есть единственнейший изм.
Очень в тему голый трах,
но душе положь l^amour,
встречи в 9 на мостах
да все прочие мур-мур...
Как не пыжится дурящик
под фальшивый камертон -
ave, жизнь не преходяща.
Так топи педаль за сто!
Так витийствуйте, пииты,
не за совесть, не за страх
и голландьте, словно флинты,
век взрывая в парусах,
унесённые тем ветром
по-над пропастью во ржи...

Нам бы стать когда-то ретро,
свои смерти пережив.


Рецензии
строчка строчку высекает,
не сечёт, искру - даёт!
Светоч, пламень осветляет,
сквозь слезу - улыбку шлёт...

С уважением.

Евгений Климов 2   16.08.2017 23:17     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.