Небо под цвет магистрали: все выцвело в тучах.
Лужами камни напились и кланялись в ноги прохожим.
Кто-то сегодня обедает в лифте – совсем невезучий –
Между четвертым и пятым застрявший, похоже.
Вянут цветы у мостов, что погибли в июле.
Кошка, которой клялись, умерла, не родившись еще.
Два чудака размышляли о сломанном стуле,
Третий стоял позади, наблюдал. Он не в счет.
Кто-то бежал, спотыкаясь о строки асфальтные прямо под окнами,
Ясно одно: по утрам светит ярче та надпись - «всё ложь».
Листья устало от ветра холодного дрогнули.
Спичка прошлась по журавлику. В небе его не зажжешь.
Стонет, трепещет под лапками птиц облепиха.
Вечер плюется дождями. Тоскливо стекает по стеклам ручей.
Счастлив тогда был, в том городе солнечном, с пристанью тихой…
Здесь же средь осени – точно потерян, ни свой и ничей.