Мои стихи совсем не лиричны,
В них нет того, что есть у известных.
Иль у других поэтов приличных,
У мастеров дел словесных.
Нет смысла глубокого в рифмах,
В них всё на поверхности плавает.
Балдею от рифмы и ритма -
А это самое главное.
Я не пишу любовной драмы,
Как Пушкин, как Сергей Есенин.
Я также не пишу про храмы,
У бога не ищу спасения.
Пишу о людях, их творениях.
Про их дела и отношения.
Пишу о разных точках зрения,
Пишу о методах решения.
Я про природу не пишу,
О ней пусть пишут те, кто пишет.
Иными темами кишУ,
Не тех читал наверно книжек.
Если одно с другим свяжу,
Я это делаю бесплатно.
Белых стихов я не пишу,
Я не пишу стихов нескладных.
Пишу про то, что есть и было,
Я не пишу про то что будет.
Пишу, пока хватает пыла,
Пока дойти могу до сути.
Пишу про то, что неизбежно,
Про то, что больше не исправить,
Не про святых пишу, про грешных,
Про тех, кто любит бить и грабить...
Пишу про то что где-то мрак,
А где-то слишком много света.
Что где-то умный и дурак,
Хотят найти свои ответы.
Я не пишу "вы/мне - я/вам",
Не жду реакций, словно денег.
Я не хожу по головам,
И не слоняюсь чьей-то тенью.
На голоса разбиты в хоре -
Я слышу песнь, кругом поют.
Одно и то же дятлы вторят.
О том, что где-то рай, уют...
И я пишу про Рай земной,
Про Ад плацкартного вагона.
О том, как шлялся по Сенной,
В нетрезвом виде с саксофоном...
Спроси себя, о чём стихи
Ты пишешь и зачем, однако...
Полжизни ведь не пустяки,
Зачем ты пачкаешь бумагу.
Зачем ты пишешь эти строчки,
И сколь серьёзное значение,
Имеют эти заморочки,
Блажь это или увлечение?
Я не пишу стихов вообще.
Просто, они приходят сами.
Без приглашения, через щель,
Уносят в даль под парусами...