Пустая недописанная книга
Уже в потертом старом переплете,
Она пылится где-то тихо-тихо,
Ее с большим трудом вы лишь найдете.
Ее страницы так несовершенны.
Ее листки с пометками печали,
Как будто сердце чье-то обоженно,
Любовью, что никак не замечали.
Пустая недописанная книга….
Мы редко на нее глядим, бесспорно.
Мы очень долго ждем того лишь мига,
Когда она сама допишется покорно.
Но книга ведь без автора- бумага,
Ненужное буденное сырье,
И нам нужна великая отвага,
Чтоб дочитать и дописать ее.
И трудности, с которыми столкнемся,
Тогда не будут уж бессмыслия полны.
Пусть опыта мы с болью наберемся,
Но жизнь прожить, а значит дописать ее – должны.