Ещё не отзвучал здесь граммофон -
Диск крутится,
Мелодия струится
И воздух свеж, как в позапрошлом веке,
точней в его конце…
Изящной позолотой на свинце
Ударов не нананосит миру пресса
И к «звёздам» подиума мало интереса.
Не выросли гиганские дома…
Здесь верится, что город - не тюрьма
И, что не все сошли с ума
Здесь хочется, как в детстве, быть хорошей -
читать стихи
и бегать по траве,
чтоб руки мамины, скользя по голове,
прочь отгоняли боли и грехи.
И мыслей не было плохих…
А только длился, вился этот сон,
который называется Дижон.
С его садами,
Белым Мишкой в парке,
Надеждою на счастье…
Здесь в крови запели соловьи
Как хочется Любви!
И всем дарить подарки…
Зажечь свечу и озарить свой дом
Теплом уюта, нежности теплом…
Здесь верится, что победит Свобода.
И выбор есть.
И в то, что от народа
Зависят все тираны на Земле…
За это стоит выпить «Божоле»
И не пугаться старых, мудрых истин,
И верить в магию священных, древних чисел…
Здесь Путь Совы проходит через сны
Прекрасных мест,
Где не было войны…