В пустынном переулке только осень,
за мною по пятам шурша листвой,
и кто её об этом только просит,
пора бы уж ложиться на покой.
Так нет же, нет - спешит с мольбертом в чащу
и, пробуя мазки, рисует день,
а то смотрю, грибы в корзинке тащит
и белкой прячет их сушиться в тень.
Смешная осень, что же ей неймётся?...
то в лес , то в парке в травах босиком,
а то последней бабочкою вьётся
и на калину в ягоды тайком.
Пунцовые, как губы у девчонок,
алеют кисти ждущие мороз
и воздух напоённый светом звонок,
когда листва, шурша, летит с берёз.