Поэты собирали стадионы!
Неслись к трибунам радостным равно
Крик Блохина и Пугачёвой стоны,
И Евтушенко пафос для кино –
Так Чичибабин в дневнике подметил,
Стесняясь оды ткать, как полотно.
Поэт в России – полубог из меди,
Мне – что Олимп, что океана Дно.
В век торгашей окно в миры – слепое,
Меж троп коровьих и петух поэт.
Что – пыжиться, заигрывать с толпою?
Что кукарекать, где рассветов нет?
Не возносись, собой будь в днях теченье,
Друзьям – советом, делом помогай.
Поэт сегодня, завтра – прах да тленье;
Для снобов "бездарь" – свой прославит край!