Приходит вечер. Плавный. Без огранки.
В нём блекнет солнце, словно свет свечей.
...по улице бредёт старик-шарманщик,
Рождённый из фантазии моей...
Откуда появился этот образ,
Что неотвязно следует за мной -
С чудно’й коробкой издающей голос,
Дедуля крепкий с головой седой?
Шагает он за мною неотвязно,
В своей шарманке прошлое крутя.
И звуки из неё: то льются складно,
То дивной какофонией свистят...
Напомнить хочет что-то? Я не знаю!
Но в переборах музыкальных строк,
Всё чаще мысль слезинкой протекает:
Там, в промежутках между нот - итог.