По улицам гуляю в дождик,
Сутулится плаксиво зонт.
А осень, грустных дней художник,
Рисует хмурым горизонт.
Прозрачным спутником, чуть зримым,
Дождь моросит неторопливо.
След оставляя мокрый, длинный,
Льет многострочием лениво.
Иду бреду, в картине стылой.
В мечтах, мне золото льет день,
Багрянцем высь неповторима,
Лик солнца, с тучкой набекрень.
И, наконец, лучи в просторе,
Меж облаков горячий свет.
Вновь красно солнышко в фаворе,
Готовь, художник, свой мольберт.
В янтарном парке лужи, тихо,
Лист желтый, под ноги ковром.
След, пламенеющего штриха,
Трепещет осени костром.
Изображение:
http://i060.radikal.ru/1110/df/91a6546b69d4.gif