На шумных улицах московских,
чужих по духу мне,
безудержны мгновенья, скользки…
Как в неизбывном сне,
сбегают дни. Кусочек жизни,
неласковый при том,
в ряд стройных мыслей не сложившись,
пребудет за бортом.
Привычной течеи событий
(где в творческом кругу
сквозь путы судеб, страсть наитий
сама к себе бегу),
не ощущая, разве счастье
я в силах обрести
там, где рассвет иной встречаю,
где чуждые пути?
Москва, Москва, тебе размахом
меня не удивить!
Я, поднебесной малой птахой
привыкшая парить,
в твоих изысканных кварталах
себя не нахожу:
за гранью прежних идеалов
уж Музе не служу.
Безмолвной рыбкой в бездну канув
неоднозначных дней,
в краю напыщенных туманов
и царственных огней
(что от заката до рассвета
блуждают вдоль дорог,
затмив огонь в душе поэта,
почившего меж строк,
которым не судьба явиться
на своенравный суд),
спешить ли, право, возродиться
там, где тебя не ждут?
Да будет так, как просто будет!
В житейской суете
даст Бог еще от сна разбудит
миг счастья (иль потерь…)!