Меня не было в лете, как и не было в мае,
Я бываю всегда в сентябре,
Среди этой желтеющей стаи,
Что так редко стремится к игре.
Среди веток, без тяжести яблок,
Среди дней, что лишь мимо меня,
Среди жёлтых бледнеющих масок
Я так близко порой от себя,
От себя. . . Не скрипят половицы,
Нет того, что способно спугнуть
Тишину и застывшие лица
Тех, с кем очень приятно взгрустнуть.
Вспомнить, просто коснуться без боли
Чувств и вечно открытых дверей,
Сколько ж в памяти той самой воли,
Ровно столько, как в жизни цепей.